Amish Letter Writer - Horace Pippin
Faltava um verso para o soneto. Sentia na pele a ânsia de
ver pronta a obra de arte. Cada sílaba fora bem pensada. Cada suspiro, que o
leitor haverá de dar, também fora planejado. Milimetricamente suas palavras
estavam nuas naquela folha, prontas para serem revestidas.
Mas faltava um verso. E sua mente parou. O leitor alvo sumiu
dos seus planos. Nenhuma palavra parecia milimétrica para aquela posição do
texto. Sentiu uma desolação tamanha. Inutilidade. Então, uma palavra reinou
naquela sua falta de criatividade... Apenas uma poderosa palavra veio
empobrecer seus versos ricos. Sim, só poderia ser aquela palavra para
sobreviver na escassez de vida, pois só ela era pobre e capaz de viver
solitária. E, contra sua vontade, a mão perdeu a meticulosidade de escrever
bonito e fez um garrancho impreciso para acabar com sua arte: ‘fim’.
